Не жди, здесь не будет про родину.
Про космический хаос. Работу. Друзей.
Мир давно скрутился и хорошо просел
До тебя. Я перехожу его в брод и, ну,
Дну дивлюсь, по песчаной косе
Прогуливаясь.
Под ногами галькой – обломки тех девяти
Месяцев. У мамаш с усталыми лицами - зреют дети
В тот же срок. Я таращусь на воду, думаю, где войти.
Как собрать все эти чертовы камешки, куда деть, и
Куда двинуть после –
не останавливаясь.
Вот бы и вправду отдать их на откуп рыбам,
Жадным туристам, аквалангистам, птицам.
Или лицам пресыщенным, не могущим удивиться,
Но привыкшим брать дары от курортов грубо –
От девиц до безделушек –
Не церемонясь.
Только все теперь налегке. Выбирают ношу
По карману и настроению. Перегрузки
Не в цене. И камешки в косный русский
Мой просыпаются. Я просыпаюсь тут же,
Солью с песком (или памятью)
Угощаясь.
Так что не будем. Молчаньем как оберегом
Вооружившись, легче смотреть сквозь воду.
Если не брать в расчет истерик и снов, погоды,
Мелких несчастий и беглых деепричастий,
Все стихи уместятся в сносную фразу:
«Мне больше нечего сказать этому миру».