Рождены под знаком боли и ухода,
Ничего мы не возьмём в тот путь с собою,
Потому что горше трав и слаще мёда
Зацелованы мы пьяною судьбою.
Потому что несуразица родная,
Ничего не обещая, не неволя,
Открывает нам одну страну без края,
Без названья и без адреса тем более.
С каждым мигом нашей радости нечаянной,
Повторённой чудом памяти и слова,
Мы уходим в ту страну тропою тайной
И блаженно растворяемся в ней снова.
И поэтому всегда на сон похожа
Встреча душ родных, увидевших друг друга,
И не хочется, не хочется до дрожи
Выйти снова из магического круга.
1981