Проснетесь к обеду 1 января,
с больной головой, мозг из опил,
и стонете грустно: - Зачем же? Зря
в новогоднюю ночь я столько пил!
А я до рассвета проснулся легко,
свежо в голове и бодрый вид,
если и пил, то, лишь молоко,
и значит ничто и нигде не болит.
Пока вы расплачиваясь за чревоугодья грехи,
глотаете таблетки и рассол,
я сочиняю волшебные стихи,
сверкающие радугой и свежей росой.
И поймете вы, прочитавши их,
что у вас написать так - ни таланта, не сил.
И выдавите новый унылый стих,
думая "зачем же я столько пил".