Ах, как хотелось бы на дней глухом остатке,
Увидеть из сухой земли росток.
Но все живут в разврате и достатке,
Не чувствуют огня, что им послал Восток.
Живут кроты больной эпохи,
В гламурных «Ахах» и слюнявых «Охах».
Улыбки жирных образов в окне,
И счастье, растворенное в вине,
Покроются великим завершеньем.
А там и Суд, и светлое, как зарево, спасенье.