А ведь и я когда-то был поэтом…
Бродил по лесу вешнею порой,
И со скворцами песни пел дуэтом,
И умывался талою водой.
И спорил с ветром, душу нараспашку,
Из-под берёзы пил тягучий сок,
И был готов последнюю рубашку
Отдать за свежий воздуха глоток.
Искал подснежники, а с ними – счастье,
Искал до ночи, не жалея ног.
Считал себя того хмельного леса частью,
И жить без счастья этого не мог…
Прошли года, сверкнули птичьей стаей,
И лишь во снах полным полно чудес.
И лишь под утро в сны перо макаю,
Да в рифму поминаю милый лес.
Уж не поэт, уж мною разум движет,
Но сердце вторит каждою весной:
Не тот поэт, кто так душевно пишет,
А кто живёт с открытою душой…