Тропа течет через белый лес,
Петляя среди корней,
Она не знает имен и мест,
И тех, кто идет по ней.
Тропа бежит через белый лес
К далеким пустым горам,
Где слово и память теряют вес,
Где башня, что ждет утра…
Ты смотришь в ночь из окна-бойницы,
Холодный месяц. Устал. Померк.
И кто-то из вас станет самоубийцей…
Утром, может быть, выпадет снег…
Так было нужно. Так было прежде.
Все было прежде. Возможно, зря.
Здесь сны – кошмары, но каждый – вещий,
И каждый останется после тебя.
Порог истерся, укрылся тенью,
Ступени учат спускаться вниз,
Внутри – темно, как темно за дверью,
И вслух прочитан последний лист…
Тропа течет через белый лес,
Петляя среди корней,
Она не знает имен и мест,
И тех, кто идет по ней.
Тропа бежит через белый лес,
Куда-то вперед и вверх,
И след ложился на старый след,
А утром их скроет снег…