Проза. Я не прошу о прозорливости.
Воздух бросает в дрожь своей дождливостью.
Явно не мой сюжет - пустая улица.
Славно на этаже окошко жмурится.
Город, такой большой, и с нетерпением
Горе, который год - твое Успение,
Устья усталых улиц, копей угольных,
Пусть бы - прошла беда сквозь домик кукольный.
И невозвратно, как все, что было болью белою,
Стирая пятна, срезая бритвой гроздья спелые,
Летит дождем и кружит снегом память горькая...
В твой город - сном, и лунный серп - лимонной долькою...