Не верю я тому, что счастье лишь в победе,
Ведь счастье это золото, и сладок его вкус,
Победа, как финал, миг расслабленья вреден,
И соль из пота с кровью, горька, увы, на вкус.
Кто празднует победу, всё, дальше не пойдёт он,
Он выстрадал своё, и в королевстве бал,
Достоин уважения, и честно, да, герой он,
Он своего добился, но дальше всё, устал.
Давно и с нетерпением я жду свою победу,
Ведь скоро уже тридцать, и хочется пожить,
Но не могу представить, как я, укрывшись пледом,
Уставлюсь в телевизор, ведь волком буду выть.
Хоть и сейчас я вою, хочу в тепло покоя,
Но это же свобода, стремиться есть к чему,
И счастлив тебя видеть на сутки через двое,
Но счастье это горькое, не знаю почему.
Не лёгок путь к победе, но не в такой же мере,
Когда на дохлом теле синяк за синяком.
И если ЭТО счастье, то значит, зря не верил,
Что сладок вкус победы, и был я дураком.
Я не хочу покоя, согласен дальше биться,
Но только если честно, по правилам игры,
И я могу спокойно, открыто похвалиться,
Кто правила нарушил, давно уж вне игры.
Они ведь тоже верили, по своему в победу,
Но наверху не фраер, законы всё же есть,
И сам я был наказан, когда я совесть предал,
Я выжил, но зарубка уже на память есть.
Поэтому я счастлив, я знаю во что верю,
И ожиданье сладостно, пусть с примесью тоски,
Но всё же очень хочется не одиноким зверем,
А в стае, своей, маленькой, до гробовой доски.