Приятно молодым быть, не избитым,
Не тронутым в душе войной,
Почётно быть седым, политым,
Политым кровью и нуждой.
Век испытаний и страданий.
Послали нам в наши года,
В «афгане», в сорок пятом и в Молдавии,
Ребята гибли за тебя.
Мы водку пьём, а что нам делать?
Когда все раны ноют и болят,
Но легче нам, ведь мы живее,
Погибших офицеров и солдат.
Домой вернулся я «трёхсотым» грузом,
И сразу оглушила тишина,
Ни выстрелов, ни взрывов, ни кому не нужен,
Был только нужен я, когда была война.
Я выжил ну что же, кому-то спасибо,
Что ниже не взяли под планку прицел,
Пусть раненый я и не дали награды,
Но всё же я выжил и цел.
Курганы уже в нашу честь не насыпают,
Медали уже очень редко солдатам дают,
А мама моя, я видел, среди ночи рыдает,
И шепчет: «Живой, я думала всё же убьют».