Капризен хмурый день, и новый вечер
холодной скукой балует меня,
за стенкою майор похмелье лечит,
мелодию фальшиво выводя
на струнах недокоцанной гитары,
изъятой у последних дембелей,
и звуки, словно скользкие кальмары,
плывут средь затонувших кораблей,
где морщится селедка в сонной луже,
и подсыхает мраморный сырок,
а крупный виноград беспечным грузом
к тарелке прижимает балычок.
В полях бескрайних стелет одеяло
холодная январская метель.
Россия пьет... Сквозняк в трубе устало
курлычет, будто серый коростель...
© John Maguier