«О, если бы строки четыре
Я в завершительные дни
Так написал, чтоб в страшном мире
Молитвой сделались они…»
/Семён Липкин/
Слезу-янтарь роняет, застывая,
Свеча – или душа твоя, поэт?
А я, сгорая, в янтарь смотрю,
В десятки зим и лет,
В моей ночи обретшие прозрачность.
Различны судеб виражи. Но Рай – не ад! –
Один. И диалог один творят
Прикосновенья чувствами, умами,
И речи понимания, легки,
Текут меж нами…
Четыре тех, непойманных, строки
Летят себе в одном вселенском хламе,
Пока ничьими не родясь псалмами.
Но в панораме мирской
И так уж их запасы велики.
Колдуя в тишине, душа без платья
Творит, разливами поэзии дыша.
Спит ветхий дом, коты.
Из-под кровати
Мышонок выбирается, шурша.
Кошачьим хлебом трапезу справляет.
И я, как заговорщик, вместе с ним
Свой преломляю.
И дарит хлеб свой ночь
лишь нам двоим.
Россию вновь приёмник славит гимном
До хрипоты контактов, спаек-жил –
Вот, дали свет…
Но ровный, дивный,
Со мною дух свечи в ней жив.