Ироничное
Погибли Поэты.
Стигматы на шеях.
И жерла –
по телу, сквозь чрева и чресла.
Но мы, утверждая:
«В Стихиях – их Время!» –
на дула бросаемся с Вечною песней.
***
Нижнему Новгороду
Я люблю – без понтов! –
грязный город туманной пастели.
Много было времён...
Но пока его жизнь не доели.
Он кряхтит и латает себя,
пришивая заплату к заплате.
И никто никогда ни за что
за терпенье ему не заплатит.
***
Нижний град заложен князем –
тендер выигран пред Богом.
Под оркестры тризн и праздников
по его гремим колдобам.
Этот город пёстрый, этот город нижний,
предназначен звёздам… если б кто-то выжил.
***
Не-Анне Х
На кону – чернильница.
Попросту – помойка.
Где ты, дева-стильница?
Рученьки помой-ка –
чтоб к цветочкам с чистым
стайлом подойти.
Собирай букетик.
Доброго пути.
***
Мне
Эта баба меня так заводит, признаюсь вам честно.
Где там рыщет она и виляет хвостом своему кобелю?
Жаль, в стихах посылать на три буквы совсем неуместно.
Если честно признаться, то я её просто люблю. )))
***
Не сорить!
В избушку Курью не вносите сор.
Яга не терпит этого в упор!
«Опять, – заноет, - печку растоплять…
Опять варить мне вас, едрёна млять!»
***
Rock!!!
Из крыс и гроулинга
natural бодяга
готова для патлатых чудаков.
Такоф Крэдл офф!
И это не отстой, не гон, не шняга –
напиток для богофф!!!
***
Глаголь!
1
Вот же рифма простецкая… чтоб ей навек провалиться
в новый русский, где жарится эксклюзи-пицца.
Чтоб ей вновь на Стихи.ру, в Ли.ру появиться, в Литзоне
в Золочёной глагольно глаголящей русской короне!
2
Безглагольной же не фига властвовать в речи.
Уберите глаголы – останутся просто слова.
Но взгляните в глагольные очи Предтечи:
закружится, запляшет, сорвётся с кругов голова!
3
Ни соцветьям, ни проклятьям –
Безглагольными не быть.
Потому – на всё начхать мне.
Ёлы-палы-в-вашу-сыть!
***
Ушёл мой друг, как прошлогодний снег.
Замёрзнет – вновь придёт, и белый, и пушистый…
О, Боже мой! Зачем он – человек?
Пусть лучше прибегал бы он по свисту.
***
Не берусь я тебя ублажать. И терзать не берусь…
Приходи. Облегчай свою нудную звёздную грусть.
А иначе прожить не дано всемогучим андроном.
По-любому – я вытерплю прессинг Верховным гормоном.
***
Я хочу вернуться в чистый снег,
к существу из бренда Человек.
***
Знаете, с какой мы стороны
на спиралевидной залегли?
Может, просолонь? И снятся чудо-сны
против посолонь закрученной Земли?
***
Вот БГ… умнющий же мужик.
Но и он поддался… чик-чирик…
В музыкальном опусе – фрактал!
Кто ему об этом разболтал?
***
Да, с гордостью скажу, что не всесильна.
Что дилетантка. Что графомобильна.
Титаны?.. но за ними не угнаться.
И потому осталось рассмеяться.
Вы можете эпитеты сменить.
Но только не порвите мысленить.
***
В ухе есть верёвочка кручёная.
Если дёрнуть за неё сильнее,
музыка покажется вам чёрною.
И на кой вам ляд моя идея?
***
Хочу красивого и нежного.
Хочу спокойного и тихого.
Чтоб никогда не врал, что грешна я.
Чтоб никогда не звал чувихою.
Чтоб никогда не крыл сучарою.
Чтоб все стихи мои прочитывал.
Чтоб колдовал со мной и чарами
свои деяния пропитывал.
И говорил мне на ночь: «Милая…», –
целуя в грудь, в уста горячие…
Ах... друг мой – сон, мечта постылая…
Что без тебя в реале значу я…
***
Базар
Позабыты магнитно-базарные бури.
Теперь обсасываем глобальное.
Невозможно в глобале отмахнуться от дури
и реально вернуться в виртуальное свальное.
***
– До-ре-ми-фа-соль-ля-си,
что украла, принеси.
– Я твою украла боль,
милый мой Диез-Бемоль.
***
От звёзззздного фаната
Звёзды круто одеваются.
Раздеваются – крутей.
Приходи скорей, красавица!
Я скучаю до титей!
***
Пацифизм веры
Что ты молишься за всех о не Божьем чуде?
Ты прощаешь смертный грех чудищу-иуде.
Захлебнулся бы Христос в откровеньях этих.
Не достанет горьких слёз о пропащих детях.
И о глупых матерях, что скулят уныло
песни пьяные впотьмах. Чтоб их всех накрыло.
Тяжело трястись с тоской под горбатой холкой.
Небо! Душу упокой калиной да ёлкой.
Притуши же ту свечу, что коптит, не светит.
Всё, что я сказать хочу, – млечный детский лепет.
***
Вчера прочла себя в твоей душе.
И саваном накрылась, обмерев.
Ночь отступила. Писк синиц… Уже?..
Молчим. Как будто корни у дерев.
***
Поэт в могиле – больше, чем поэт
живой. Что прах его разбередит?
Он вам сказал. Читайте чистый бред,
впечатанный в небесный лазурит.