Дыханье года осенью слабеет,
он угасает жертвенным огнём,
а тусклый мир тревожится о нём,
о невозвратном тщетно сожалея.
Чтоб всюду царство сна установить,
грядёт зима, коварная дуэнья,
как бы предвидя в вечность погруженье,
под тусклым солнцем, молча, лес стоит.
Скитальцы в блеклых красках снов моих
бредут и видят призрачные замки
надежд, - им жалко уходящий год,
но нет ни слёз, ни суетных движений, -
развенчивается грёз пустых оплот.
Сидим мы тихо на природной рампе,
средь леса, головы склонив друг к другу,
и холодит печальный губ разлёт
предзимний ветер, прилетевший с юга.