Мы живём в параллельных мирах,
но любуемся вместе закатом.
Твой закат в золотистых шелках,
перцем пахнет, корицей, мускатом.
Мой закат на фиалку похож.
Он сиренев. В нём пахнет жасмином.
В моём небе – то солнце, то дождь,
то метель, что спускается синим
снегом, нежно ложится у ног,
отражая сиянье заката.
И родятся созвездия строк.
В них душа моя, словно, распята.
Рифмы шепчут: - Отдай, не жалей!
Все отдам их тебе! Кроме прозы,
что мне болью напомнит скорей
шип ранЯщий, не трепетность розы.
А, когда вдруг налью я вино
цвета крови, увижу в бокале
твой закат… Посмотрю сквозь него -
и в глазах он моих замерцает.
Всё, что наше, — там где-то вдали…
Ты коснись черт едва уловимых.
Жизнь, как будто с полотен Дали:
сны – реальность событий лишь мнимых…