просачиваясь через пространство и время, она понимала – это всего лишь момент. всего лишь стрелки часов. всего лишь таблетки.
упоминая всуе имена вновь заблудших, она запекала творожную массу, сворачивая ее даже не в два слоя. не кефирную, не эфирную.. а творожную, что само по себе ее забавляло.
на улице кипело, а она так ненавидела жару, что сеяла холод и окоченение для всего питающегося.
практики умирания дали ей теорию жизни, проверить которую ей не предоставили шанса.
слушала крики воды.. выпивая тихую реку сознания, мечтала о шторме из выброшенных дельфинов, о песке, смытом книзу, о фиолетовых киселеобразных медузах, покрывающих чужое тело.
выйдя на сушу, она попыталась прорыть новый источник. в итоге захлебнулась, отрицая чужую воду.
пела от отчаяния, сметала разорванные куски кожи, умывалась содеянным.
«Сокровенное в сукровице», - думала она.
«Кровь – более резкое, прямолинейное, ригидное тем самым.
Кости – слишком неподвижны, опять же - непластичны.
Кожа скрывает слабость, она лишь подразумевает, слишком гибка и практична.
Сукровица.. Вот ответ на правило о золотой середине.»
*поет* «Из чего же, из чего же сделаны людишки?..»
*хохот*
отсиживая свою необузданность, она пронесла нечто важное мимо ушей. «Мам, я никогда не могла с тобой поговорить.. нет, что ты.. вот именно потому, что люблю, и не могла..»
А сейчас слишком поздно. менять, конечно, всегда успеет. а вот расстаться с прошлым – никогда.
вот и сейчас, оставляя на бумаге свои мысли, она оказывалась в прошлом, так хорошо ею запрятанным. и так хорошо ею владеющим. жизнь усмехается над слабыми, ведет их кривыми тропами к чужой цели, сжирает их на пол пути, сдавливает их пол на пути, сбавляя сладость и прибавляя страх.
иди же.. иди на шепот немых губ..
19.11.08