Нас дни пытают, и точно так же догоревшая свеча,
Как мы, сгорая, воском тает, сгорает, но мигает сгоряча.
И, только старой боли догорел огарок, и думаешь: «Всё, дальше темнота»,
Как тут же, словно бы судьбы подарок, ты появилась, а дальше слепота.
И, как щенок слепой – родившийся недавно,
Вновь познавать пытаюсь, что такое жизнь,
И запахи, и чувства, всё так славно,
Вот только, мать, родила - так веди.
Ведь в новой жизни я такой неловкий,
Могу попасть в какой-нибудь капкан,
Но это лучше, чем гордый и одинокий.
Я выбираю чувственный дурман.
Пусть лучше слепота, но шанс прозрения,
Чем темнота без шанса на свечу,
И, может быть, достоин я презрения,
Но ведь я тоже жить ещё хочу.
Вот только знать бы, какую роль играешь,
Ты, ясный свет мой, моя во тьме свеча,
Надолго ли ты свет свой мне бросаешь?
Или скрестишь мне руки на груди руками палача?
Колеблется твой свет, и пламя на ветру играет,
И, несмотря на жар огня, мне холодно с тобой.
И не могу понять: что, всё же твой огонь питает?
Ты рядом, и, в то же время, не стремишься быть со мной.