http://www.stihi.ru/2010/12/26/4187
Стихи - это то, что не лечится. Диагноз, наверно, пожизненный. А ты говорил, что "от вечности"... Что пьяными яркими брызгами, что что-то сквозь душу биением, почти эйфорийно-искристое... А я серой бешеной пеною лилась по губам твоим стиснутым.
А я говорила - "не слушаю", что я, как большая истерика, что самое-самое лучшее - струиться горящею терпкостью. Что день - это полплитки горького, кончается быстро, приевшийся, что скорбь - это что-то на скорости, по краешку чёрной безбрежности.
А ты говорил, что пожизненно, что перебиваю, бестактная, что губы сухие не стиснуты, что в звуке есть что-то от магии, что небо сегодня в полосочку, что солнышко нынче красивое...
А я говорила про звёзды и про боль твою снежно-предзимнюю. Про то, как весну ненавижу и, авитаминозная, нервная, что фразы отчаяньем вышиты, что даже отчаянье - Верою... что небо сего дня в полосочку, что звёзды сей ночью болезненны, что я не умею быть звёздами, но я научилась быть лезвием. Что боль - это что-то построчечно, что ты улыбаешься - резкостью, что вечность - не враг одиночеству, что ночь разрывается блесками...
А ты говорил, что "от вечности", что пьяными яркими брызгами... стихи - это то, что не лечится...
А губы по-прежнему стиснуты.