От чего, не пойму ни как
Стал надолго я с рифмой разлученный?
От чего не сжимал в руках
Я так долго стан авторучечный?
Почему я не воспевал
Эти ночи, с тобой, бессонные?
От чего я не горевал
Глядя в эти глаза бездонные?
От чего я давно с плеча
Не рубил правду всю, как прежде?
И давно уже не облачал
Белый лист в чёрных строк одежды?
Может возраст уже не тот?
Вроде хочется, да не смею.
И от жизни уже не прёт.
Не горю-догораю, тлею.
Может это просто хандра
Или лень, или что-то вроде?
Вот возьму и завтра с утра
Напишу стихи о природе.
Впрочем, нет, про дожди и грязь,
Про леса, поля и погоду
Уже писано сотни раз.
Про другое сложу я оду.
Например, про любовь свою,
Про глаза, про изгибы тела,
Губы нежные воспою,
Что ласкали меня несмело.
Но на мысли себя поймал,
Всё попахивает плагиатом.
О любви уже написал
Кто-то, где-то, кому-то, когда-то.
Ну и ладно, и наплевать.
Значит, высплюсь завтра с утра.
До свидания, стихов тетрадь.
Здравствуй, серенькая хандра…