Поздней порою по хрусту заснеженных
Улиц бессонных, впотьмах пребывающих,
Путь к кабаку - будто к главному, к нежному...
Из дому - впрямь. И кривит отрицающий
Скользкой душой - хлеба зимнего зарево,
Рано пьянящего, вечно похмельного.
Славься, Руси перегарное марево,
Что мой июль вдрабадан заметелило!
Славься, чудачество неколебимости
Ног нестояния! Лыка не вяжущим -
Нет ни печали без необходимости,
Ни разумения страшного. Кажется,
Словно бы к главному, нежному, страстному -
Этот бокал с леденящею зеленью.
Только и он, без сомнения, пасмурный,
Как и постылое это веселие.
"Сердце кольнёт? За здоровье! На радости!
Выпадет кружка, побьётся? К успешности!"
Друг мой, оставь эти пошлые гадости.
Пей, но молчи. Пиво тоже - от мерзости.