Вода еще тепла, а всё ж в реке суровость,
А не блаженство августовских дней,
Листва не шепчет, а шуршит, и хворость
В сухом ее шуршанье всё слышней.
Сдаются листья, вяло опадая,
На милость недалеких непогод...
И лишь душа, все сроки пропуская,
Рассудку вопреки, несбыточного ждет...
7 сентября 2003