На улице Свободы стоял обычный дом.
Там бедные простые жили люди.
Они всю жизнь работали. Копили «на потом».
И верили, что счастье в жизни будет...
Но как-то к ним под вечер зашёл богатый гость,
Принёс с собой закуску и бутылку.
В глазах его прищуренных сверкала искрой злость,
Он сел за стол в руке сжимая вилку.
Под разговор за рюмочкой он людям предложил:
- Продайте дом, участок, всё такое!
Достал он пачку денег и на стол им положил.
- А я здесь свой коттедж потом построю.
Но, как же? В этом доме жил прадед, дед, отец…
И дети наши здесь ходить учились.
Но гость опять настаивал. В глазах его свинец.
Хозяева же с ним не согласились.
Ушёл он поздно вечером, но им пообещал,
Что всё равно он дом свой здесь поставит.
И той же ночью позднею тот домик запылал.
Трещал огонь, дым едкий горло давит…
Они спаслись. Сгорело всё. Ни денег, ничего.
Куда пойти семье? Куда податься?
И втрое меньше денег они взяли у него.
Оформил всё минут он за пятнадцать…
На улице Свободы сгорел обычный дом.
Теперь там день и ночь – большая стройка.
Но что-то мне в свободу нынче верится с трудом.
Когда вся жизнь такая вот помойка.
Никто нам не поможет и никто не защитит.
Как в древние века должны мы сами
С оружием в руках стать у подонков на пути,
Подонков с оловянными глазами.
Нас топчут и растаптывают все, кому не лень:
Правительство, чиновники, бандиты.
Милиция, полиция?... Всё эта дребедень.
Всё куплено. Законы все забыты…
На улице Свободы несвободно мы живём.
Кому нужна такая, блин, свобода?
Но правды нет. И счастья никогда мы не найдём.
В стране у нас нет правды для народа.
05.01.2011г.