24. Аршином общим яму не измерить. Annikov

Мидлав Веребах
                №23 -  http://www.stihi.ru/2011/01/03/9218

Стихоподобный претендент на кубок Грифомании под № 24 в Чемпионате «Кумиры Стихиры» -
блудливый, самодовольный стишок «Непредсказуемость» (автор - тот же  Annikov).
Шутовство и самоирония многое спасают, это верно. Но только в том случае,
когда в заложники не берут имена покойников, тем более,  великих.
В противном случае не может не получиться пошлость.
Наезды на Лермонтова мы уже разоблачили в №23.
Теперь пришла очередь спасать Фёдор Иваныча,
объединённого, почему-то, с геометрами.
Они-то чем перед Аникой провинились?

А голгофская улыбка Виссарионыча
совсем уж как-то дико, не у места оказалась,
из ниоткуда, словно прокуренные усы чеширского кота.


                НЕПРЕДСКАЗУЕМОСТЬ
                Annikov
                Умом Россию не понять,
                Аршином общим не измерить;
                Ф.И. Тютчев

                Пришёл Декарт прямоугольный,
                Домкратом рельсы приподнял,
                Как Николай святой Угодник
                За шкирку вытащил меня.
                И что-то стал аршином мерить –
                Прямым, как шпала или рельс,
                Как несгибаемая вера,
                Как в коммунизм девятый рейс.

                Он мне нашёптывал молитвы,
                Он жирным пальчиком грозил:
                Ой, будешь, бедный мальчик, битый!
                Забыл совсем, кто здесь грузин?
                Твоё пространство Лобачевский
                Совсем напрасно искривил,
                Ты лишь меня, Декарта, чествуй,
                Как королеву де Тревиль.
                Следи за кончиком указки:
                Я покажу тебе вчера.
                Не знаешь, милый мальчик, разве
                Какие были вечера
                На стройке Беломор-канала
                И на голгофовских крестах?
                Тебе, родной, не будет мало,
                Коль тоже побываешь там.

                Аршином ямы мерить силюсь
                И трансцендентные бугры,
                Не вспоминая про Россию,
                Что Лобачевский мне открыл.


ЗА  КОНЧИКОМ СЛЕДИ, МОЙ МИЛЫЙ МАЛЬЧИК

Шёл Пифагор, забот не зная,
Меня увидев, снял штаны.
Эвклид, на плоскость напирая,
Моей добился глубины.
Декарт, взяв где-то жирный пальчик,
Икс-Игреком мой Зед сразил.
А Лобачевский, наш красавчик,
Забыл, мордва, что не грузин.
И Мёбиус, домкрат отменный,
Пытался грубо поэтить
Своей кривой, как шпала, лентой…

Но, Федь, ты должен нас простить!

В мои трансцЕдентные сферы
Аршин свой общий не вгоняй –
Там несгибаемая вера
И коммунизма Первомай.

Ты – гид рифмованного кала
По голгофическим местам.
Остынь, тебе не будет мало,
Коль тоже побываешь там.


                № 25 - http://www.stihi.ru/2011/01/06/167