Я не был другом женщины восточной,
Хоть хмель вкушал и целовал уста,
Хоть в танце жарком, близок был, порочен.
Поэт дешевый, черт не преступал.
Но этот шарм, лоск смуглых амазонок,
Влечет, и тем приятней станет мне.
Писать стихи, слог будет звонок,
И медленно оплавится во огне.
Да…Я женат, но кто мне скажет против,
Того, что я любуюсь кем-нибудь,
Быть может той, что сейчас сидит напротив,
Той, что смогла стихи в меня вдохнуть.