Мой друг умел летать, как птица,
Но крылья были сожжены.
И он упал. Его страницы
Из книги жизни вырваны.
Летят листы ¬– пустые главы
Из недописанной судьбы.
Летят они, как прежде величаво,
Но все ж не так, как бы дописанными они летать могли б.
Не совершенен мир. Подчас орлам небесным,
Рожденными на воли, ради высоты
Мир крылья подрезает, и вот уж по дну бездны
Им, как смертным рядовым, приходится идти.
Я пью за то, чтобы
ни одна СУКА не подрезала,
а уж тем более не сожгла
наши крылья.
За вас, дорогие друзья!!!
19 Января 2006г.