Опять гроза – свинцовая планида,
На этот город прогневился Бог!
Взлетают шпаги молний – бой, коррида,
И в корчах тучи валятся на бок…
Пунцовым пламенем взлетают шторы,
Сверкают окон синие глаза…
И льется кровь на полупьяный город,
И рукоплещет, хохоча, гроза…
...А где-то над... – задумчивые звезды,
Кусочки тишины и доброты,
Как птенчики, посаженные в гнезда,
С глазами - отраженьем чистоты…
В них нет ни грамма этих вакханалий -
Наивные, с ресницами лучей…
Не понимают, и поймут едва ли
Терзающих мой город палачей…
Гремит гроза предсмертным диким громом,
Земля рыдает, пенится, трещит…
...А дом мне кажется огромным гробом,
Где в крышку гвозди забивает гробовщик...