Кто сказал, что поэзия –
развлечение,
что поэт не труженик,
а так, –
что увидится да услышится,
то и пишется:
что ни слово – то пятак?
Не верь, читатель,
это клевета.
Поэта жизнь…
Она совсем не та.
Конечно, среди нас такие есть,
которым наплевать
на поэтическую честь:
палец важно этак пососал,
там,
где должен быть затылок,
почесал
и уже, глядишь,
поэму написал,
чистейшей воды халтуру.
А уверяет,
что это
наброски с натуры.
Настоящий поэт –
истории чернорабочий.
Поэту трудно.
И даже
очень.
Народного
горя иль счастья –
ему половину,
а то и более.
Львиную,
как говорится, долю.
Если же с народом связи
больше
нет,
если
кочки
Сивку укатали,
и
свои печали
горше общих стали,
значит,
умер заживо поэт.