Сказал один столичный сумасброд:
«Здесь невозможна жизнь для человека…»
А мы – живём, живём который год.
И жить готовы до скончанья века.
Давно похоронил нас мир. Не раз…
А мы живём судьбой – с Россией общей…
Конечно, здесь ни Кипр, и ни Кавказ,
Но пыль жуя, мы на судьбу не ропщем.
Ещё бы нам две смены отстоять,
Проветрить штольню от паров метана.
И целый месяц дома жить «на ять!»,
Но лифты в шахте завалило краном…
Толчок с Курил засыпал третий штрек.
И зам. по теху доложил: обвалы…
Шахтёр – он потому и человек,
Что без проблем ему всё в жизни - мало!
В столицах, сидя в офисах, легко
Судить о том, чего не испытали…
Когда тепло и над столом – левкой,
Не верится, что есть сердца из стали.
Легко писать на даче под Москвой,
О том, что где-то мерзко, страшно, плохо...
А нам идти пробить в пластах забой,
Забыв в отвалах шлак столичных охов.