Встав пораньше июньским утром,
босиком мчал к опушке леска,
где мерцала роса перламутром
и росли те цветы, что искал.
Голубые цветы полевые
по цветочку собрав в букет,
весь в восторге от их синевы я
в своей детской сжимал руке.
И бегом возвращался к маме,
торопясь до начала дня
подарить незабудки на память,
чтоб она не забыла меня.
Нет давно в живых моей мамы,
но как будто в память о ней
продолжают цвести упрямо
незабудки из детских дней.