Это утро.
Вычерчивает сонно
лезвием конька
дрожащий зигзаг,
как законченный акт
написания пьесы -
не на века,
для одного лишь сезона.
Это судьба.
Выверяет тангенс в угоду микрону,
изящно и сложно...
А сделает по-другому.
Как положено.
Это зима.
Со её законами,
сюрпризами непристойными,
со сверкающим льдом
и повышенным
к нему вниманием.
А потом,
как эрзац-напоминание
о лете - автомобильная печка,
с теплом своим
на грани удушья.
Непосредственно
в небеса возносящие строки,
милые просветлённые души,
замолвите
перед Ним
скупое словечко
обо всех,
заблудившихся в этом потоке.