Говорю с тобой я без трепета,
и слова порой солоны,
только знаю, немного встретится
мне ещё такой глубины,
широты такой бессеребренной,
русской северной широты.
Мне знаком этот край сиреневый –
с Верхневолжья я, как и ты.
Там рассветы встают без просыпу,
а по сёлам и деревням –
самородков златые россыпи
не кончаются от древлян.
Ты поймёшь – так порой захочется
из Московии убежать
сквозь родную до боли рощицу
в непролазную благодать…
Замечтается: – Эх, нарыскаю
клюквы-ягоды с пол-ведра,
да была бы земля российская
на таких сыновей щедра!
Не сидится тебе, не дремлется
на диванах из мягких кож,
ты и в семьдесят, ты и в семьдесят
молодей молодых живёшь!
Поклонюсь тебе за подаренный
и талант, и великий труд,
а в душе моей белым заревом
две рябины твои цветут.