Здесь улицы, воротами стуча,
Проходят мимо, дней не замечая.
И бряцают троллейбусы мечами
В прожекторе фонарного луча.
Ворочает бровями дом, борясь
Со сном, сдвигая словно занавески
С окон равнин худые перелески,
По осени меняющие масть.
А ночь гадает. Крутит так и сяк
Кофейной чашкой площадь, что вмещает
Заснеженной земли воздушный шарик,
Который что-то не взлетит никак.