Весенним, утренним дождём
Омыты крыши, двор и зданья.
Сверкает праздничным столом
И тротуар, и мостовая.
Блистает красками собор.
И пышный зелени убор
Парк сделал сказочно прекрасным.
Усилья наши не напрасны –
Ведь мы по-прежнему живём.
Нам этот город сохранить
Повелевает небо наше.
Ведь в целом мире нету краше
Базальта этих мостовых.
Автомобильный шумный ток,
Ещё не хлынул по проспектам
И центр, поэтами воспетый,
И в порт ведущий спусков сток,
Ещё свободны и пустынны…
Бордюр гранитный мостовых
Очерчен чёткой полосою.
Порт тонкой кромкою прибоя,
Вдоль мола пеною обвит.
А над бульваром Дюк стоит,
Одетый в праздничную тогу.
Сандальи уперев в гранит,
Со свитком, ведомым лишь Богу.
В конце бульвара возле пушки,
Задумчивый и грустный Пушкин
С тоскою устремил свой взор
«На милый сердцу (север) дальний»…
Платана лиственный узор,
Посаженного изначально,
Чей ствол ещё не обнажён
И лист пока полупрозрачен…
А рядом биржа, к морю склон,
И гавань – взглядом не охватишь.
А на Соборке Воронцов,
Обозревает всех бесстрастно.
Усилья наши не напрасны,
Заветам дедов и отцов,
Пытаемся мы жить, согласно.
Май, 2004