Ему тысячи лет. Он сложен из солнца, веры и куполов.
К нему приезжают, чтобы пощуриться и подышать,
Поснимать на мобильный смешные вывески из полупонятных слов,
Полюбить его - глубоко и негромко. И непременно пообещать
Вернуться. Милая, помнишь, как он плавил нас летом не до конца?
Как влажным ветром днепровским лечил рубцы?
Как по миллиметру нежнели тогда черты твоего лица...
Ах, нашей оторве столице такой бы годился в отцы.
А утро в Киеве так осторожно: оно начинается с тишины,
Со снега медленного в твоем еще не законченном сне,
С ощущением, что мы напрочь забыты и наконец никому не нужны,
И словами "будьласка, дай еще хоть чуть-чуть поваляться мне".
Утро в Киеве влажное, словно дерзкие ночи в Москве.
Оно просыпается ласково: без будильника нокиа, а со звоном колоколов.
Солнце здесь ближе и мягче - можно подолгу смотреть на свет
И не бояться ожогов (ранений, предательств, измены, пробок и дураков).
Приезжая, я снова смотрю его, как фотоархив:
Каждая лестница и горизонты здесь помнят нас.
Киев с годами становится мужественнее красив,
И ты в нём еще прекраснее. Буду смотреть на вас, не отрывая глаз.
... январь, 2011.