Город заснежен, белёсы деревьев стволы,
Тополь – в подпалинах белых – зеркально берёзе.
Цепью сосульки, рядами сугробов валы –
Хочется что-то сказать – исключительно в прозе.
Сумерек ранних на город сползает слюда,
Споря с желтками разбитой вдоль улиц глазуньи.
День по-Высоцкому – значит, сегодня среда,
Бьются семь нот в знаменитом его семиструньи.
Так, очевидно, написано нам на роду:
Горькие песни о жизни, по сути несладкой.
Вот и вгрызаемся каждый в свою борозду,
Лемех топя, навалившись на все рукоятки.
Вечер почти незаметно вступает в права,
Время летит, но для песен года не помеха,
Чистая правда, хрипя, выпевает слова,
Грязная ложь, как всегда, отзывается эхом.
Снег не кончается, свой выполняя урок –
Вечно зимой снегопады врасплох заставали.
Время готовить к Сочельнику сытный пирог,
Впрочем, Рождественский Пост мы держали едва ли…
* * *