В. ф. Ш.
Я - пока еще - не проиграла,
И платить - не подошла пора.
Только если кончена игра,
Если все - всерьез, то слишком мало
До сих пор стихов я написала...
Как все странно! Будто не со мной.
Я живу - как будто под гипнозом...
Это не кокетство и не поза,
Это даже более серьезно,
Чем казалось раньше мне самой.
Я не знаю, благодать ли это -
Но она последняя.
Друг мой,
Позабыв про все свои обеты,
В первый раз взаимностью согрето,
Сердце насмерть ранено - судьбой.
В первый раз...
И может быть, в последний.
Дважды это пережить нельзя.
Точно много лет тому назад
Бродит в голове туман весенний.
А виски-то иней прихватил –
Вот уж "не к лицу и не по летам"!
Хватит ли еще, не знаю, сил
Быть счастливой.
Очень трудно это:
Дом и быт, работа и семья,
И еще - любовь?
Не слишком много?
Что-то явно лишнее, ей-богу.
Может быть, поэзия моя –
Лишняя?
Не знаю, может быть,
Правы те, кто избирает прозу?
Прозаичной стать еще не поздно...
Раз вкусив напиток этот звездный –
Кто сумеет вкус его забыть?
Мне одно лишь поздно: разлюбить.
Утро. Наступает новый день.
Утром все бывает как-то проще,
И в ночную отступает тень,
Все, что спать мне не давало ночью.
Утром как-то легче забывать,
Утром боль стихает, отступает,
Нужно лишь немного подождать -
День придет, она почти растает,
Эта боль, с которой я живу...
Утром я так ясно понимаю
Все, что происходит наяву,
То, что я тону, а не плыву,
И судьбу напрасно искушаю.
Ничего. Все к лучшему, мой друг.
Мною был очерчен этот круг,
Глупо из него искать исхода.
Ну, найду.
И что тогда? Свобода
От любовных, старомодных мук?
Нет уж.
Пусть в тупик ведет дорога –
Я пройду по ней еще немного –
Не настало время для разлук.