Я – ледокол: прошёл сквозь льдину года. Не цельную, а из двенадцати кусков. Кусочки – лоскутки, ЯНВАРЬ – то вера в Бога, надеждами пестреют лепестки цветов, что проросли на льдине… А впрочем, то мираж, и да, «прокол»… Январь проткнул нос ледокола в тот миг, когда мечтатель капитан писал на лепестках свои стремленья. ФЕВРАЛЬ… Февраль – заделываю бреши. Застрял во льдах – готов идти ко дну. Брат- МАРТ… быть может, он утешит: теряю направление, тону. «Тссс, не дыши», - я голос друга слышу… из глубины. Не наглотаться бы воды. «Терпи и не вдыхай, она сама тебя поднимет выше, как пробку вытолкнет, ну вот, теперь… взлетай!». АПРЕЛЬ. Лёд дней рождений – посредине гейзер –
да, да, живой: омыл корму, но не до вдохновений. Затмение настигло и… застой. Ни вспять и ни вперёд не движется корабль – спускает шлюпку капитан, идёт в туман. МАЙ – грёзы тёплой жизни. Пески, жара, семейки пёстрых рыб, и плач… молитвы… ожиданья тризны. Остаться здесь? Но нет. Корабль ждёт. ИЮНЬ. Такая льдина. Нос замело зловонием снегов. И чья-то подлость… Сделал вид – не видит – корабль с таких желанных берегов. Угасшие надежды. Пена смысла. Быть может, есть ещё пути назад! ИЮЛЬ – то сон. Мечтой повисло солнце. Июль – американский ад. Всё есть, но нету сил отдаться всему такому яркому. Муляж. Одни лишь волны омывают песней мой ледокольный пляж. И АВГУСТ в унисон июлю. Коллаж из сновидений-пробуждений. Мир как воля. И ледокол опять идёт в вираж. Девятый вал: СЕНТЯБРЬ. Сентябрится. Стучит в котлах: тудук-тудук тудук. Заплата на носу – причина не пробиться к желанному материку. ОКТЯБРЬ – на втором дыханье пенье. НОЯБРЬ – продолжаю путь. Идёт сквозь время поколенье-племя, к которому хотелось бы примкнуть. Их материк – понявших моря суть. ДЕКАБРЬ… Декабрь – приближенье. – 2011? Здрав будь!