Вечно я за него боюсь, словно идиотка. Резные дни и кленовый лиризм событий. Жизнь в прожилках стола древесною кровью. Соткан кусочек мира из радости и обиды. Стёкла лезут толпою зайцев-пушистых-солнцев до плеч с запястий, пятная сухую кожу. Я когда-нибудь обязательно с ним поссорюсь. Я независима - волк и колючий ёжик.
На обед я сгрызаю ногти, колени, пальцы. Такая гадость и, в общем, совсем невкусно. Мне ведь нужно не задохнуться, а оторваться и бахнуть в кнопку с пометкой "перезагрузка". Нужно! Мне так сказали Ктулху, шизА и Дао, в глазах сливаясь и путаясь, хоть и трезва. Может быть, это я их сдуру в одно сплетаю, когда они начинают мне мысли резать.
Жалость. Блин, а к чему там теплится эта жалость? Тупым ножом в не зажившем моём сознаньи. Вот к чему я до жизни так за него боялась? До камня в горле, до дрожи в ногах, до грани? Нет за ним никакой голодной зубастой пасти, лишь тени ломкие - ну и в глаза листву им...
И засел же внутри бескрайний кусочек счастья на тему "как хорошо, что он существует..."