Погоде в Москве посвящается...
Город словно в оковы закован в хрустальный лед.
Он как будто навеки застыл в серебристом сне.
И так просто поверить метели: весна не придет,
Мир останется в этом молочно-немом янтаре.
Витражи на окне, хрупких веток хрустальный звон
И кровавые гроздья рябин точно в чаше стекла.
Только, знаешь, всё сказки. Какой может быть циклон?
Ты прислушайся. Cлышишь? Она просто очень зла.
Легкий шепот шагов, льдинок звон словно нервный пульс,
И искрящимся шлейфом — наряд векового льда —
Нереальным узором ее устилает путь.
Королева покинула замок. Случилась беда.
Королева так зла, что деревья склоняются ниц,
Прочь в испуге снежинки летят от холодных рук.
Королева в смятении ищет средь тысячи лиц,
Ищет... и не находит. Ты слышишь неровный стук?
Так стучит ее сердце, а может быть, падает лед,
Разбиваясь о мертвые камни замерзших дорог.
Легкой поступью, неотвратимо она идет,
Устилая немыми осколками каждый порог.
Я почти не пугаюсь, увидев ее лицо —
Ледяное величие в дрогнувшей раме окна.
Понимаешь, ведь это же сказка с хорошим концом,
Это значит, что все-таки Герда ушла не одна.