В неделе, сплошь заваленной делами,
В четверг, под вечер, заяснел просвет.
Стихи, я так соскучилась за вами,
Вот бы узнать — взаимно или нет.
В глухом кольце, что жизнь мою сжимает,
Так нужен ваш наивный голосок,
Простой рассказ — как, плача, льдинка тает
И как в березе вешний бродит сок.
Как где-то книжку девочка читает
О том, чего прекрасней в мире нет,
И над страницей слезы проливает,
Совсем как я в свои пятнадцать лет.
Я сумрачна — стихи искрятся светом
И вовсе не похожи на меня,
И дразнят неразгаданным секретом,
Словно монистом, рифмами звеня.
Я будто обескрылевшая птица,
Стихам — и поднебесье дом родной.
Но как же так — они моя частица,
А вроде б виртуальный образ мой?
10 февраля 2003