каждое утро сдирать одежду с себя, как со стен обои
каждый вечер стихи в микрофон выплескивать, как помои
отражение в зеркале рассматривать, как чужое
и бегать по лестницам только сверху вниз;
пропускать эти смолы через затравленный организм
и потом забывать все, и каждый день начинать сначала.
это все - только попытка сделать хоть что-нибудь для того, чтоб все замолчало.
это как писать прозу, сидя на унитазе
это как выбивать пробки в доме нервным импульсом изнутри
(видимо, из-за критического неумения держать удары)
это как часть не твоих кошмаров
это "Аня больше не держит свой ум во аде" и - как там было?
на запястьях "умри, умри..."
то есть протест не прожить свою жизнь в кровати, не проснувшись ни разу.
потому что как не дели треугольники - угла у них только три.
я звонила богу вчера; просила закончить все это поскорее
а он отвечал мне, что рано еще, что рано.
я ему ревела, что больше так не умею
что у меня дышать уже нету мочи
а он только - утешающим взглядом своим с экрана
говорит: "надо. и ты точно врешь, что не хочешь..."
так вот жить - в такой потрясающей охуенности
такой восхитительной невъебенности
иногда доходящей до уебанности?
мне до одури жаль, что я не способна принять эти важные данности
каждое утро захлебываясь жидкостью своей несравненности.