"мне хочется, чтоб я просыпалась здесь этой ночью, задыхаясь от кашля, а он мне..." тихо, тихо...
(совершенно не важно, в какой форме и насколько правильно это орфографически)
" что до стихов - дело пахнет чем-то алкоголическим,
я себя угроблю таким количеством"
я всегда в заглавиях книг их, и
никогда не хотела их.
я тебя люблю безупречно количественно
совокупности прозы моей и бессмысленных дней моих.
я знаю, спустя, зимой, сойдя босиком на помост,
когда я буду уже слишком замужем, а ты критически холост,
в таком бесконечном "НЕ", я - в любви твоей, ты - своим неприкаянным взглядом
ищешь меня в темноте. даже Бродский, рядом,
отбывает для нас куски своих темных глав,
ты меня отпускаешь с моей пустотой, обыскав,
и живешь обратно, пару месяцев вспять, возвращая назад, что упустил, что просрочил.
пару столетий назад. вытерев пыль с моего зеркала - в той квартире, что я уже не живу.
ты живешь со мной вспять и приходишь ко мне только ночью,
заставляя купаться в слезах моих, как самое душещипательное дежавю.
я люблю тебя слишком.
катастрофически очень.
этим всегда заканчиваются ноябри, об этом всегда больно;
я - боюсь тебе позвонить, да мне и совсем некуда и нет номера.
я богу хотела бы еще пожить;
но так ему это нужно - стремительный мой game over
я могла бы насовсем тебя полюбить.
как раз настолько, чтоб ты этого никогда не понял.