Его стихи как будто выстрел
из пушки ночью в тишину.
Читаются уж больно быстро.
Не это ставлю я в вину,
а то, что весь простор бумаги
наполовину в книге пуст.
То расточительство не скряги,
а бережливого то грусть.
Я натыкаюсь на коряги
и неизвестные слова,
а в них лишь толика отваги.
Преодолённая молва
опять ползёт по строкам этим,
записанным давно уж мной,
где задымился день рассветом
неошарашенной зимой.
Иду по улице без шапки –
лишь уши мёрзнут на ветру.
Держу стихов своих охапку.
бросаю, как дрова, в зарю.
Пусть разгорится вдохновенье
на небосклоне из стихов
иль вспыхнет откровенье,
прозрение ли от оков
избавится, взметнётся пламя
моих неординарных чувств.
Я знаю, капля точит камень.
И слышится порою хруст,
и рассыпается на части
огромный камень, а Душа
ликует, видимо, от счастья,
скрываясь в шуме камыша.