Я подхожу к ней – а она в слезы.
И волосы развились на ветру,
Так что не видно лица. Ничего, я просто, -
Говорит, - жду, когда меня сотрут.
Как неудачный набросок.
Как тишину, в которой не прячется звук.
Как не заданный вопрос о
Том, для чего живут.
Для чего? – я спрашиваю, чтобы она осталась.
Для кого? – и не жду, что скажет в ответ.
Я знаю, он уже на вокзале.
Он покупает билет.
Он садится на поезд. Поезд едет.
Я подхожу к ней – а сама в слезах.
Где-то там, на краю света ветер.
Ему уютно в моих волосах.