-Что скажешь мне поэт,на этот раз,
Кого опишешь,а,кого забудешь?
Кого одаришь ты обильем своих фраз,
Ну а кого ты,ими же,погубишь?
Мольбы твои о праведной душе,
Кому-то так напомнили о жизни..
А сам,создал ли принципов клише?
Нашел ли ты мотив для своей песни?
Глупы вопросы-всё ты знаешь сам,
А разговоры о мирском для тебя чужды.
Ты - сам палач,и судишь себя сам..
Лишь только Небо знает точно твои нужды.
-Не так уж я властителен над жизнью,
А кормят душу звуки красоты.
Могу я управлять всего лишь словом,мыслью,
И только чувствами чужой для всех души.
Но,все-таки,что может игра слов поэта?
На что способен юности палач?
Кому,как не тебе,открыто жизнью это?
Мелодия любви Небесной,горький плач.
Я - никто,пока меня не любят,
И,если не люблю,то я - никто.
Пусть лучше маска,мной одетая на людях,
Меня сокроет,всем богам на зло.
Не быть сейчас омытым чистотою.
И принципов не нужно мне клише..
Мне надоело наполняться красотою,
И слушать басни о свободе и душе..
Я никогда не гнался за богатством,
За страстью,хоть мне похоть не чужда.
Боюсь я только оказаться,будто в рабстве,
Когда ты любишь безответно...навсегда.
Теперь услышат все,тот грустный но игривый,
Романс мальчишки,сына мертвеца..
И,врядли,скажет ему кто-то : "Мой,любимый",
И будет жить он в маске до конца.