У меня не было ни шанса.
Впервые я увидел тебя в автобусе. В мае. Жарко. Обливаясь слезами, потом и соплями пассажиры кричали что-то вроде "Вы на следующей выходите?".
Прекрасная, ты стояла, одной рукой держась за поручень, а в другой держала раскрытую книгу. Твои волосы длины гораздо ниже талии были заколоты "крабиком". Рубашка до локтей, закатанными рукавами, была явно слишком велика для тебя, а брюки - наоборот, слишком узки. Что еще? Твоя правая рука была небрежно забинтована, а на левой виднелись следы от многочисленных уколов.
Гораздо позже я узнал, что твоя единственная любовь - героин, а лучшая подруга - пачка дешевых сигарет без фильтра. И любимый враг - опухоль мозга на последней стадии.
Видите, у меня не было ни шанса.
Бабушка умерла от рака груди, когда меня ещё не было на свете. Говорят, с похорон дедушка возвращался очень медленно, шажок за шажком. Он шёл задом наперёд. Когда его спросили, что он делает, он объяснил: Я никогда не поворачивался спиной к любви моей... И сейчас не могу...