ПСИХ?
Я лежал на кровати и смотрел в окно, только ничего за ним не видел. Солнечный свет с горем пополам пытался проникнуть в помещение, где находился я. Решетки на окнах, даже штор нет... все это придавало моей комнате еще более угнетающее настроение... Раскалывалась моя голова, только от чего - не знаю... Итак, что это за место? Клиника для душевнобольных, иначе - психушка. Да, психбольница.
Белые стены, эти голые белые стены сводили меня с ума, но, погодите-ка, я не больной! Я не псих!
- Да? - спросил меня мой внутренний голос, - А иначе, как бы ты сюда попал?
Казалось, что мой голос был прав, ведь, действительно, умные и здравомыслящие люди в подобные заведения не попадают! А я, как я заметил, лежу на кровати, в комнате, за окнами с решеточками, и схожу с ума. Но, кто же я тогда? Кто же я теперь? Наполеон Бонапарт? Похоже, что нет. Может быть, Иосиф Виссарионович или Кузьма какой-нибудь? Иван Колита? Хан Батый? Нет, мыслю я здраво.
Я встал с кровати и прошелся по комнате.
- Доброе утро, - внезапно донесся до меня женский голос, и я обернулся: - Простите?
Женщина выглядела очень молодо, она улыбалась мне, и совсем не была похожа на здешних врачей в халатах.
- Как вас зовут? – Спросила она меня. Я немного смутился, но ответил:
- Алексей, наверное,… или Михаил…
- Приятно познакомиться, может быть, я еще забегу.
Она удалилась, пропуская вперед врача:
- Пора принимать лекарство.
- Что? Какое лекарство? – спросил я, сопротивляясь – Ну, как же не поймете вы, Я - не псих! Выпустите меня!!!
Я начал лягаться и отталкивать врача, который в свою очередь, позвал еще двух врачей, сдерживающих меня, чтобы я не увернулся и не убежал. Лекарством оказался мой завтрак, состоящий из пяти кубиков Риспердала – Обыкновенного лекарства от Шизофрении и трех кубиков Корвалола, успокоительного. Я упал на койку, и не шевелясь, со слезами на глазах проговаривал про себя слова:
- Отпустите! Я не болен…
Я пытался сопротивляться, но у меня не получалось, ибо мое сознание входило в состояние чуть ли не альфа. Я лежал, жадно глотая ртом воздух, и пытаясь хоть что-нибудь сказать, или хоть за что-нибудь ухватиться, ведь все плыло в моих глазах, и я не мог остановиться падать неизвестно куда…
- Кто же я такой? – спросил я себя.
- Ты псих, - ответил мой внутренний голос.
- Вы Михаил, или Алексей, - прошептал тихонько женский голос, каким-то чудом оказавшийся рядом. Я смог открыть глаза. Передо мной сидела та самая симпатичная молодая брюнетка, с которой я познакомился недавно. Она улыбалась мне в отличие от врачей, и даже протянула мне коробку яблочного сока.
- Пейте, это вам.
Я жадно схватил коробку и начал пить сок, а она с интересом наблюдала за мной, немного хмуря нос, что ей очень не шло. Когда моя жажда была утолена, я спросил ее имя, на что получил в ответ «Анна».
- Кто же вы такая? – спросил я.
- Писательница, - ответила мне девушка, - я решила написать что-то связанное с потусторонним миром, и людьми, связанными с тем миром. Решив, что лучшим местом для поиска таких людей будет психиатрическая больница, я направилась сюда, а один из местных врачей практикантов – мой знакомый, подсказал мне вашу историю, и я притворилась вашей сестрой, чтобы пройти к вам.
Я ухмыльнулся. Ну да, как обычно. Симпатичные девушки не знакомятся просто так. Вечно им что-то нужно. Этой же нужна была книга, и я, как персонаж, играющий по ее сценарию.
- Зачем же вы здесь?
Девушка ответила сразу же:
- Расскажите мне, почему вы попали сюда? Я готова слушать долго, я буду слушать вас и верить вам.
ЕЕ голос звучал убедительно, и я решил помочь писательнице.
- Я помню все, что со мной произошло. Но эти врачи! Они думают, что я псих! А ведь это неправда. Девушка, посмотрите же на меня… Я ведь не псих! Вы верите мне?
- Верю, - ответила брюнетка.
- Это произошло недели три назад…
Был теплый весенний вечер, апрель. Я поднимался по лестничным пролетам домой, с работы. На работе был полнейший завал. Работаю я программистом. В тот день я очень устал, и уже не мог сопротивляться пустоте этих серых будней, поэтому единственным желанием был крепкий и умеренный сон.
Я пришел домой, и подошел к зеркалу. Внезапно, что-то мелькнуло. Я обернулся и увидел свою мертвую жену. Она тянула ко мне руки и шептала мое имя. Я отступил на шаг назад от нее и сжал ладонью рот. С глаз потекли слезы. Нет, не от страха… от горечи, наполнившей мое сердце. Я ужаснулся. Стон, пронзивший меня, ее стон, и это холодное дыхание…
- Я рядом, милый, все хорошо…
- Нет, ты не моя жена! Моя жена умерла.
- Нет, это я, - шептала она, приближаясь ко мне, - Это я, я, дорогой. Я снова здесь.
Я увернулся от ее объятий и побежал к двери, ведущей в подъезд, она побрела за мной. Я начал колотить во все соседские двери, но никто не открывал. Волей злого рока я споткнулся, упал. Как обычно бывает в фильмах ужасов. Она настигала меня, и как только ее руки коснулись меня, я открыл глаза. Она растворилась, а меня по щекам бил мой сосед – Игорь.
- Мужик, ты в порядке? – спросил меня он, - Да, - ответил я.
- Ты надрался что ли?
- Не помню. Похоже на то.
Сосед одобрительно улыбнулся и помог мне встать на ноги. Я отряхнул одежду. Это была имена та одежда, в которой я шел вчера с работы. Удивительно, ведь запаха перегара я тоже не почувствовал. Значит, я не пил вчера. Может, я споткнулся и ударился головой?
Найдя оправдание, похожее на правду, я зашел домой. Дверь была распахнута. В квартире было очень холодно. Я закрыл окно, из-за которого образовалась такая температура в моей комнате, и улегся на кровать. Черт возьми, что ж это было?!
На следующий день я почти позабыл о произошедшем накануне событии. Снова был полный завал, куча поломок. Глупые секретарши постоянно ловили вирусные программы в Интернете, пытаясь скачать формуляры документов, и отлынивая от работы тем самым. Иногда мне было смешно на них смотреть. До боли смешно. Одна сидит и красит ногти, вторая читает сплетни о Пэрис Хилтон, третья разговаривает с подругой по служебному телефону, а четвертая спит. Да, именно спит. И вот, входит начальник. Наш генеральный директор. Секретари мигом включаются в работу. Зачем нам четыре секретаря, я не понимал. Да и смысла мне не было этого понимать, я не разбирался в приемах и регистрациях документах. Так что, что-либо объяснять мне было черным делом.
Одной из них я начал нравится после того, как погибла моя жена. Но не будем об этом.
- Что произошло потом? – спросила Анна, внимательно слушавшая мой рассказ.
Потом я совсем забыл о произошедшем, кажется, я просто углубился в работу, и мне не хотелось вспоминать о том бредовом кошмаре. Так бывает. Когда люди, действительно, заняты чем-то. Прошло около двух или трех недель, и я в очередной раз чинил компьютер на работе. В тот день мне пришлось задержаться допоздна. Компьютер директора был напрочь убит, и мне пришлось устанавливать всю систему заново. Я вставил в дисковод диск, и система начала загружаться. Внезапно на экране появились не те буквы и цифры, которые должны были появиться. Вместо положенной комбинации вопросов при установке WINDOWS я увидел мое имя, написанное белым шрифтом. «Пора, милый! Алекс… пора! Я иду… я здесь!» - бегали буквы по экрану. Со страха, я выключил монитор.
Мой стул отъехал сам собой, и я вскочил с него. Все компьютеры, телевизоры и другая оргтехника, находившаяся в организации, начала включаться сама собой. Принтеры начали печатать мое имя, телевизоры шипели, так как не могли уловить каналов, а я стоял посреди подразделения и понимал, что это происходит снова, и что нужно срочно сматываться.
Я убежал. А на следующий день потерял работу. Все компьютеры перегорели. С тех пор она приходила ко мне каждый день, и я захотел от этого избавиться. Сходил ли я с ума? Что все это было? Я не знал, но понимал одно: это не прекратится. Я пошел в церковь и рассказал на исповеди все, что считал нужным, все то, что со мной происходило. Из церкви я вышел прощенный, но это не было моим спасением. Как оказалось ночью – церковь врала.
Я начал пить, и пил немало. Нельзя было терпеть весь этот ужас в трезвом состоянии. Когда я пил, мои кошмары были похожи на галлюцинации из-за опьянения, и это позволяло мне не сойти с ума. Соседи удивлялись мне и не узнавали меня. Про меня стали разносить сплетни, как это обычно бывает.
Но однажды ночью все переменилось. Все стало хуже, чем могло бы быть. В очередной раз, когда она пришла и дотронулась до меня, я не отключился. Я сидел и смотрел на нее, но она становилась страшнее: ее кожа начала исчезать и вскоре я увидел сгнившее лицо и губы. Мне стало страшно, а когда я выбежал в подъезд, то увидел, как моя жена стоит передо мной, и я оттолкнул ее:
- Убирайся прочь! – завопил я, - Я покончу с тобой!
Когда я столкнул ее, я вырубился. Открыв глаза, я сразу смог понять, что мои галлюцинации довели меня до убийства соседки. Девушка хотела зайти ко мне, узнать, в чем дело, ведь она слышала крик. Мой крик. И я просто скинул невинную девушку вниз по лестнице. Она умерла. А я теперь здесь, и когда я рассказывал докторам то, что видел, они не верили мне.
Анна понимающе посмотрела в мои глаза. Она вытащила из сумочки еще одну коробку сока и отдала ее мне.
- Мне очень жаль, что люди ни во что не верят. Я забегу на днях проведать вас. Спасибо за вашу историю! – сказала благодарно она. Я лишь кивнул ей и улегся на постель.
Когда девушка ушла, я начал замечать, что свет стал мигать. Повернув голову к двери, я заметил, что там снова стояла моя жена. Нет, опять… Она злобно оскалилась и начала плыть по воздуху, приближаясь ко мне. Я смиренно лег на кровать и закрыл глаза.
- Хорошо, возьми меня, я буду твоим.
В следующий миг я почувствовал холод, пронзающий меня насквозь, и как только ее руки коснулись меня, я почувствовал, что падаю куда-то… лечу вниз, а вокруг все белое-белое… и туман, накрывающий меня пеленой.
- Где Александр? – спросила брюнетка, приходившая на днях к больному.
- К сожалению, он покончил жизнь самоубийством.
- В камере? – удивленно спросила девушка, - как же это могло произойти?
- Он себя задушил. Неизвестно как. Но сам. – ответил доктор, заметив в руках у девушки черную книгу в деревянной обложке, на которой гласила надпись « Экзорцизм. Духи. Изгнание Демонов».
Девушка неловко спрятала книгу обратно в сумку и вежливо попрощалась. А в соседней палате снова мигал свет.