Она рисует красными красками по утренней любви, заштриховывает радость и спокойствие своей растоптанной надеждой.
Я рисую чернилами слов по воздуху, распространяя успокаивающее отчаяние, впитавшееся в мою сущность и ставшее ее неотъемлемой частью.
Так странно..
Скоро весна, моя грудь пышет свободой и отрицанием прошлого.
Ее фотография смотрит на меня с немым укором и всепрощающей любовью.. еще тогда, когда она и не думала обо мне как о нежности с лицом дьявола.
Ее рыбки очень упрямые..
А руки у нее очень таинственные, как облако из снега.
..и я люблю ее, хотя и обижаю. Обижаю ее, потому что люблю. Ухожу от нее.. по той же причине.
Не надо хранить записки, они лишь тень. Они только и умеют что.. причинять боль. Память светлая или темная.. все они – одно. Хранилище трупов, разлагающихся в своей агонии без звука и смысла. Но наполняющие твой разум неистовым криком. И захватывающие твои руки отчаянными движениями, дабы выплыть из закручивающейся спирали неуверенного бытия. А все потому, что кто-то выдернул пробку созидания у тебя из-под ног.
Буль-буль..
7.03.09