Когда поэзия - лишь прачка,
Стирает душу, с её рубашки
Весь пот солёный,
А в мире вешкой-
Радуга и предсказания.
В пене прибоя- желания
И нежелание стирать песок.
* * *
Есть нечто
В таинственном времени,
В затаённости бытия:
Прорастание знаков ли, семени
Наития, тонкого "я"...
И зачем-то время осмелится,
Не предсказан, не выверен ход,
Но работает,крутится мельница,
Неизведанный вектор пустот.
* * *
Душа сама себе найдёт
И очищение,
Страдания,
К своим ногам сама падёт
В тяжёлой скорби оправдания,
А в зеркалах ушедших дней
Хоть новый образ отразится,
Но в вечность снова возвратится,
А станет мир хоть чуть мудрей?
И крикнешь: мама! Мамы нет...
Услышит если , это свет...
и в нём теряется ответ