Написал. Написал. Стало легче. Не то что честнее. Нет. Жизнь она не стоит и несётся, и вдаль отступают огни. И события, грузом лежащие, покрывает туман. Полоса всё мутнеет пред взором, кажется – за завесою той ненасытный лежит океан. Что в себя поглотил твою сущность. Считая морщины (не мужское занятие, но в наш, двадцатый-то век!) я поступки, слова свои помню до середины. Уходящего года вот нет. Ветра нет.