Я не могу жить в этом мире,
Где все прокурено до дна.
И в душной каменной квартире
Душа, как в склеп, заключена.
Смертельно-радостные рано
Выходят на тропу войны,
Вдыхая жадно дух отравы,
Рабы слепые сатаны.
О, бедная душа поэта!
На этом дьявольском балу
Тебе нет места,
мочи нету –
Ты рвешься прочь оставить тьму!
На ярмарке сердец разбитых
Кружится карусельный мир.
Здесь гнило все, любовь пропита,
Души расколот палантир.
Все… Не могу…
Я задыхаюсь!
Куда бежать в аду земном?
…Упасть в распятье, окунаясь
В купель небесную с Христом…
О, это Имя – только отзвук
Чего-то светлого внутри?
Иль в этом мире грозно-взрослом
Еще есть место для любви?
Нет, все не то, - слова так пошлы,
Любовью здесь зовется ложь!
А доброта, как гость непрошенный,
В размен идет за жалкий грош.
Весь мир – война!
- За что сражаемся?
- Какая разница? Вперед!
- А если не успел раскаяться?
Ведь смерть – не сон, а переход…
Он так кричал, и здесь вот только что
Он был активным, нервным, злым,
Но чья-то блажь скосила отмашью!
Трава завяла, след простыл…
Вся философия, премудрости
Нам не помогут. Это блеф!
Ведь нелегко расстаться с глупостью
И внутренний почистить хлев.
Да, грязно платье и исподнее,
Душа смердит нечистотой.
На этом свете в преисподнюю
Все ходят, как к себе домой.
И ни отмыться, ни раскаяться
Никто не думает теперь…
Душа поэта тяжко мается,
И мысли гложут, словно зверь.
06.- 13.07.2008г.
Чита